redundante

me sinto um ser vago, um ser que escreve as mesmas coisas sobre os mesmos sentimentos e mesmo assim não expresso o que sinto suficientemente. os ciclos de dias e horas parecem iguais desde a sua partida, as palavras só saem pelos dedos e morrem entrelaçadas em meu peito. a dor de não falar é menor do que a dor de não ser compreendida, de não caber no colo de qualquer um e só me resta gritar através de um corpo marcado pelo anonimato das causas vagas que para ele, ou para todos, não cabem em lugar algum.

já faz um ano da sua partida e eu estou cada vez mais dolorida.

eu sangro, mas não como todos aqueles que possuem uma vagina, eu sangro mensalmente de realidade sofrida. quando a ficha ainda não caí mas voce sim, voce cai de um penhasco de tormenta onde a plateia aplaude e só resta o eco e a agonia.

me restou a redundancia das horas vazias, entre a madrugada e a noite, elas estão lá e eu posso senti-las aflingir os meus sonhos, por isso não durmo, por isso sangro todo mês pela falta. eu sou redundantemente faltosa de saudades de voce.

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